Luz roseada en ojos rojos tenues

reposos en tu boca, beodas danzas al son,
todo tu amor enamorado de la madrugada

cuerpo con cuerpo, acurrucados.

bailemos
si no late tu pulso junto al mío
vigésimo fracaso, la misma luna
el mismo adiós.

Autobiografía de distintos fines,
con los mismos fracasos,
iluso de un amor establecido.

mismo fin, sin yo,
sólo triste,
un café amargo
para bajar al desierto
y al grotesco vivir
del ni si ni no
ni blanco ni negro,
ni gris.

¿Acontecemos sin soñar,
sin la sensible aura
que arrulla el vuelo del gorrión al beso?

Muy triste fernando...muchas veces vivimos lo que expresas en el poema...una relación sin futuro, sin estabilidad, donde talvez el amor no es suficiente para mantenerla firme, donde la relación se termina una y otra vez de la misma forma y talvez por los mismos motivos, donde el alma siente que descansa, pero a la vez siente una tristeza inmensa por no tener lo que tanto quiere...
ESo entendí yo, nose si lo escribiste pensando en una interpretacion diferente, aunque los poemas como el tuyo tienen diferentes formas de verse y sentirse, jejeje....me extendí mucho, jajaja....saludos!

Fernado como dice YHOA muy triste y muy real...

Los deseos y el Amor deseado solo son eso..velos que ocultan la relidad..
El amor requiere presencia, fisica y psiquica

A veces peco de demasiado realista..será por que siempre fuí soñador?

DeMArte

mismo fin, sin yo,
sólo triste,
un café amargo
para bajar al desierto
y al grotesco vivir
del ni si ni no
ni blanco ni negro,
ni gris.

Lo que yo puede recibir de tu poema es mas que tristeza , pesimismo ,rutina , desazón tal vez algo de desgano ante la rutina del día o de un amor que se niega a innovar ,más de alguna vez eh sentido esto al ver que un amor esta muriendo .

Si puede ser que sea un poco triste, la verdad no sabia bien que subir y fui a los archivos, no busqué demasiado, este poema no me acuerdo cuando lo escribí, pero hace mas de cuatro años seguro, como alguien dijo acerca de el "este no es tu estilo" y es verdad, no lo es, la idea de tener poca esperanza, de no aprender de los errores es muy cierta, o sea, generalmente si te equivocas una vez, hay que tratar de ser algo más consciente para no repetir el error, o sea razonar la experiencia, igualmente yo pienso que el amor va un poco más que ese amor, novelesco, amor marca registrada, hacia una mujer, en este poema hablo del amor propio, o sea mi primer amor, yo mismo,


"mismo fin, sin yo,
sólo triste,
un café amargo
para bajar al desierto
y al grotesco vivir
del ni si ni no
ni blanco ni negro,
ni gris."


Casi siempre hablamos del amor y nos encerramos en una cascara, nos regodeamos en el almíbar del corazón rosa, que vuela en un cielo con hadas, mientras nosotros como buenos duendes deshojamos pétalos de margaritas, a ver si el me quiere nos destina una mejor estación y nos empapa de ilusas palabras, esa primavera eterna que prende en flores plásticas.
Me hace mucha gracia cuando se habla sin tener un mínimo conocimiento y se va directamente al sentimiento del poeta, se le desgarra, se le atribuyen las causas emocionales, la experiencia personal que lo llevo a escribir, y se deja de lado la consecuencia real, que es la misma poesía; lo que se ve, lo que se percibe en la primera impresión, que generalmente suele ser de una sola leída apresurada; se interpreta como lo que el poeta sintió al escribir la poesía, deducimos que le paso tal o cual cosa y no se repara en que tal vez no es un hecho testimonial, sino un producto de la imaginación o la ficción, con esta suposición tal vez Goya era antropófago y se creía Júpiter ó Machado tenía una fijación con las moscas en su poema "Las Moscas"; se deja de lado el sentimiento, que va dentro de la poesía en si; se cae mucho en la parte melosa y empalagosa de intentar ser psicólogo en ojotas y dice y dice, se puede opinar lo que se quiera, y mientras escribe se retuerce como una lagartija en la terraza bajo el sol calcinante, habría que ver desde que lugar se hace la devolución, parece como si se conociera al poeta y sus dolores, que como dice pessoa, el dolor es fingido, tan fingidos como el propio dolor del poeta... que quede claro que hay que tener más rigor, en el sentido de que si se quiere lograr un buen resultado, se debe hacer un gran esfuerzo, eso vale para la poesía, el arte o la producción de pan... reitero, esfuerzo.

que se yo, a esta altura, y luego de haber recorrido algunos lugares empiezo a pensar que el arte y la poesía se están muriendo, y agoniza gracias al poco rigor, escribir poesía es muy fácil, solo se necesita un buen motivo para llorar, hoja y lápiz, en serio, me hace gracia ver como se usan las palabras, tan débiles ellas, y se cae en la falsa idea de que somos todos poetas, cuan lejos estamos, muy lejos, tal vez habría que replantearse cual es el compromiso, teniendo en cuenta algo que no se puede obviar, no sé es poeta con solo hacer una suerte de catarata emocional, volcar en un papel una sarta de palabras al mejor estilo meloso, y por ejemplo, como he visto escribir con las licencias ciberespacio xq etc... se puede llegar a comprender que alguien utilice la escritura como un medio de comunicación, y es verdad que el acto creativo es bálsamo que cura, así como la plástica o el teatro, pero me pregunto desde que lugar encarar un proyecto individual de poeta o literato...
supongo que el que leyó hasta aquí tendrá un punto de vista para el debate, y por ser consciente que esta modalidad del posteo corto es la preferida, paradoja de somos escritores pero ahorramos palabras, lo dejo acá, con la segura idea de que todo esto sino se lleva al mundo, al papel impreso, a una realidad digamos no tan ficticia o virtual, va a ser un gran numero de palabras dentro de una botella que se arroja al mar de la red de Internet, y navegará en el olvido sin llegar a naufragar, quedará olvidada como la mayoría de los poemas que se han escrito...

así que vermouth con papas fritas y good show

Métrica diversa, imágenes y símbolos, una conjunción que da el clima justo para una situación de letargo y relax, pero allí acecha la despedida, la aproximación a una realidad, que se prolongará hasta el próximo encuentro, bien expresado , poéticamente expresado, me gustó mucho, Fernando.