Un café, esa medida justa de todas las cosas,
brindarse al gusto de un verdadero amor relativo,
preliminar juego, al azar lo hacemos trizas,
es todo lo que somos, somos todo lo que es.

Sorbos, mirada más allá del ojo, al alma, silencioso eclipse de albas,
¿Cuál es tu verdad, cuál es mi verdad?
¿será una palabra, un silencio, otro silencio?
eterna unión del mirar llevada a lo más alto, nunca visto,
solitarios los dos, fotografía en una mesa, donde se llena el vacío del bar.

Tus manos, esa delicada forma del amor, tus manos blancas,
hacia un vuelo etéreo, hacia la cosmogonía del ser celestial,
la bondadosa verdad baldea los páramos de soledad,
la malaria mentirosa esforzada por cumplir su rol de soplona.

Tiro libre hacia alturas, alturas lejanas del corazón,
ni los ángeles ni querubes alcanzan llegar a la dirección,
cruzando los campos del centro, del bar ensoñado,
queriendo ser fiel, tomando café, el aroma de tu piel, me embebe
me postra, hace de mi cuerpo un esclavo ante tu sol,

y es mirarte y comprender, que aunque el sol se haga hielo,
mi amor por vos, el recuerdo permanente de tu boca,
el éxtasis que produce mirarte hacia tu alma,
ese conjuro de placer, que como un imán se junta a vos,
me niego, me resigno, peleo,
para que este amor de bar, este amor de cafeína,
de dedos entrelazados por que si,
piernas angurrientas y celos de mareas altas,
este amor de destellos fugaces de estrellas al cielo,
y de mar embravecido por todos los universos,
siga por siempre, por los siglos de los siglos,
aunque sea, en algún verso, en alguna poesía que evoque
al amor, solo al nuestro, un amor que solos nosotros conocemos.

Me encanto ....literalmente quede encantada¡¡¡¡¡¡¡¡¡

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Fernando: me produce una sucesión de sensaciones e imágenes leer tus poemas, no das tregua, el nivel sube desde el primer verso y se suceden una o dos imágenes por cada verso , es como una cabalgata de fotos que sucesivamente se acumulan cuando uno transcurre la lectura, yo necesito leerlo dos o tres veces, ya que en cada repasada encuentro nuevos símbolos e imagenes, es un placer leerte. Un abrazo.

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Gracias a ustedes por tomarse el trabajo de leer, la idea de escribir, al menos para mi, principalmente es para poder comunicar (nos) en estos tiempos televisivos, donde el único fin es desinformar, donde el conocimiento pareciera ser una vergüenza, leer, sobre todo leer, pasa a estar en un segundo plano; es necesario cualquier practica, ejercicio, entrenamiento mental (capacidad intelectual del alma) para poder ser alguien en esta sociedad, y no quedar rezagado ni por debajo de nadie; el acto creativo, hacer arte, hoy en día, si bien está en boga, siempre lo estuvo, estriba por sobre todas las cosas en la idea impuesta del facilismo,

si bien el arte es un trabajo interno que modifica lo externo, a mi me ayudo mucho el poder hallar ese tesoro que todos llevamos dentro, no creo en los dones, creo en las virtudes, y el arte no es algo que tenga que ver con la divinidad ni un supuesto estado de inspiración, es una trabajo, como cualquier otro, ¿que es mas practico, un escritor que escriba libros, o un albañil que construya casas? el artista es uno más, no creo en los pretenciosos que piensan hacer arte sin un previo estudio, o en el caso de la poesía, aquellos que dicen "soy surrealista", sin entender que todo es surrealismo, por ende, nada es surrealismo, no creo que sea momento de rotularse, creo que la salida, si esta en la cultura, y estoy seguro que se debe emprender, en conjunto, la búsqueda de nuevas formas o corrientes, todos podemos aportar lo nuestro, sin competencias más que el propio desafío de superarse a sí mismo o a los artistas del pasado, el esfuerzo en masa, o el suicidio en masa, para algún lado
el arte se esta muriendo, como todo lo que existe en este mundo, no tengo ilusiones de que la cultura se repare, y aunque así sea, estoy seguro que no voy a estar para ver al mundo en mejoría, pero justamente por el bienestar de los que vienen detrás, es necesario edificar desde hoy hasta siempre un mundo donde vivir no sea solo un transito, sino un gozo.